请联系自己的生活与感受，以“又到清明节”为题，写一篇不少于800字的记叙文或议论文。

又到清明节

□刘冰英 (湖南常德外国语学校语文教师）

又到清明节，我最怕触痛往事。

母亲逝世于十一年前的那个夏季。她走后，我一直不敢提笔写关于她的文字，我不知道，这十一年来，我在思念她的每个夜晚，有多少泪水打湿过枕巾；又不知有多少个夜晚，她微笑着走进梦里与我相聚又分别时，我惊坐起后的心痛又有多深！

又到清明节，父亲和我一起去妈坟上祭拜。我见父亲布满血丝的眼睛里满是哀伤。母亲走后，父亲的心也掏空了，他一个人孤独地走过来，终不再娶。极少见笑容，也很少见他大声谈笑，而以前他是那么乐观和热心肠的一个人，村里似乎只有妈的笑声能盖过他的笑声。

二十分钟路程，我俩一句话也没有说。父亲在前面走，他苍老微驼的背影让我感觉衰老的脚步如此之快。如果母亲还在，父亲的身子应该比今天硬朗吧，毕竟，生死离别的伤痛最能磨损一个人精神的车轮。

墓前两棵松柏树，笔直的枝干，青葱的叶片，是父亲在母亲走后的第一个清明节亲手栽的。墓碑顶部搭着一件父亲穿了十多年的褪了色的旧棉袄，是母亲亲手为他缝制的。父亲如今用它为母亲遮风挡雨。我想，棉袄在，父亲的牵挂就日夜陪伴，母亲的灵魂便能感知。

母亲坟前左上方是爷爷奶奶的墓地，母亲生前是奶奶的很孝顺的媳妇之一，跟我大伯母、二伯母、婶婶一样。她们四妯娌亲如姐妹，从未红过脸。在那些生活并不富裕的日子里，她们相互鼓励，相互扶持，把一个个儿女抚养成人。她们孝敬公婆，与邻里友好，集勤劳善良于一身，质朴的言行让人敬重。如今，伯母离世，在家族里，我的女性长者仅剩二伯母和婶婶，逢年过节，也只有她们俩为我们几家孩子操办伙食了。人生就是这样，年岁渐长，生离死别便是经常的事。在长者生前好好孝顺，他们离开后，我们晚辈内心的遗憾与罪责就会减轻一些。

跪拜之后，我和父亲在母亲坟前默默坐了良久，直到细雨湿了头发，顺发迹流入眼中与眼泪交汇。父亲先起身，再次望了母亲的坟墓，便头也不回地往山下走去。我紧随其后，也不敢回头。生死离别就是如此惨痛地隔断亲人相聚的路，阴阳两间，再也不见。

又到清明节，我盼母亲入梦来，又害怕她入梦来，因为梦醒之后，我不知道如何去黏合我痛碎的心。

又到清明节

□粟丽蓉  (湖南常德外国语学校高一008班）

三年前你送别我离开你家，如今却成了远去的人。

又到清明节，心中总感觉很压抑。广场的草坪上，孩子们仰着头飞奔，一只手握着柄，另一只手拉扯着细白的丝线。我不由得想起了那双曾经牵着我去放风筝的手，那双拉扯着细白光滑的丝线的满是褶皱的手。而如今，那双手也许正在天堂为他的子孙们祈福呢！

以往的清明，整天都是湿漉漉的，潮湿的空气让人越加悲怆。出人意料的是，今年的清明却天朗气清，阳光穿过云层洒满大地，站在曾经有您和我足迹的草地上，望着一张张笑颜如菊花般灿烂的孩子，又让我想起了您，想起了您双手撑在腿上，口里喘着粗气，牵着我的小手说：“奶奶跑不动了。”这是您站在这儿跟我说的最后一句话。

广场上的故事太多，回忆太深，大多是关于奶奶带我放风筝的。或许它对风筝有着太多的情愫吧，那是我懵懂却又难以理解的一种情感。我一直好奇一件事，清明时，奶奶总会打开她的衣柜，打开了又关，关了又开……清明这天，很多人会去放风筝，但奶奶在这天是绝不会放风筝的，就算是我万般纠缠也是白搭。

奶奶爱风筝至极，直到她快不行了才停下追赶风筝的脚步。她牵着孙子在前面跑，一只手紧紧把线柄抱在怀里，另一只手牵着线。在阳光的照耀下，那只手洁白无瑕。她在前头越跑越快，身子并不轻快的我摇摇晃晃跟在她身后，稍不留神，奶奶就不见人影了。等风筝平稳地升到贴近云层之后，奶奶才停下脚步，从很远的地方小跑回来找我。那时我才三四岁，虽然不懂得人情世故，却有了洞察别人表情的本领。我把头抬得高高的，睁着圆眼睛盯着奶奶从风中跑来的姿势和满面春风的表情，那样子极像一个怀春的妙龄少女，奶奶在家面对苛刻的爷爷，是从未有过这副表情的。

“奶奶不行了，跑不动了。”回到家里，奶奶从柜子里拿出一只巨大的杜鹃风筝，我终于看到了那个让奶奶在清明节魂不守舍的东西。奶奶告诉我，这只风筝是一个军人送给她的，送来后她没有留下他，只留下了这只风筝。我问奶奶那名军人去了哪，奶奶不答。她把杜鹃风筝递到我手里，告诉我：“丫头，今后你会找到比奶奶跑得更快的人陪你放风筝的。奶奶不中用了，跑不动了。”

见奶奶最后一眼是在医院，窗户外柳丝吐绿，百花争艳。但奶奶的人生却走到了尽头，关上门的那一瞬间，奶奶用力朝我看了一眼，已无力说话了。也许，她的心和灵魂随着四月的风筝被那名军人牵走了吧！

又到清明节，活着的人们会被无限的悲凉萦绕；而每个清明，对于奶奶来说，却是与青春的重逢，与军人的团聚。

又到清明节

□郭妮娜（湖南常德外国语学校高一）

清明节间，坟茔之前，死者无知，而生者有灵，感受生死离别的痛苦，想象着往日的爱与幸福。

——题记　　

站在山腰，感受这风安静地舞者，太阳毫不吝啬地播洒着初春的光，那灿烂的阳光映照着满山一行行白得耀眼的石碑，令人目眩。一只蚂蚁悄悄爬上面前的墓碑，三大爷拍了拍手，轻轻地把它拂到地上。这一动作仿佛在清除着什么，又在保护什么。那个轻轻的而又细微的动作，到底代表着什么呢？

眼前又浮现出三年前清明节的那一幕。那个特殊的清明节，在老外公墓前的只有我、爸爸、妈妈、三大爷和姐姐。没有了以前人多的喧闹，没有了墓前成行摆放的酒菜，只有那墓前灿烂夺目的阳光、微凉的清风和悠扬的口琴声，可是这简单的一天却总让我带着不明的疑惑。

上山时，几乎是蹦跳着一路前行，边走边欣赏树梢上新结的小杏，路上堆满已经发暗的落花。可当我不经意回过头的时候，却看到三大爷额头满是汗水，他气喘吁吁，仿佛没有姐姐的搀扶，就立刻会倒下去的样子。难道，如此小的山坡还会难住一个大人吗？听爸爸说，三大爷从小就是家里的顶梁柱，因为排在老三的中间位置，家里的脏活累活全都他来干。后来他凭着自己的努力考入了一所很好的大学，因表现突出，继而留校任了教。原来都以为生活会从此翻开一页，然而不幸又一次降临了。八年前三大妈的去世，让三大爷一下子苍老了许多。现在的三大爷，有了新的家庭、新的儿子，可我依旧觉得他过得很辛苦，因为他要承载太多苦涩的记忆。我个人觉得，是命运对他太不公平，让他承受着一般人不能承受的痛苦，也让他双鬓的头发早已花白。我不知道，他靠什么坚强地生活？是靠伫立在窗口吸上两口烟，还是在闲暇的时候对姐姐讲讲过去的事呢？

回来的路上，路过一家医院，三大爷缓慢地对姐姐说：“我和你妈最后的那些快乐日子就是在这儿度过的。”随后，便是一段长时间的沉默，但我看得到反光镜中那双红肿的眼睛。快乐？将要分别的那两颗心灵，永远不会再见的两颗心灵，会快乐吗？我很是疑惑。

我从未经历过他的生活，也不懂得。但我知道，这是作为生者所无法逃避的生活，纵使有时逃避了，在来年的清明，终究还是和生者隔着一层薄薄的黄土。

蚂蚁爬走了，爬向它新的目的地，新的生活在等着它。三大爷的手慢慢地放了下来，目光注视远方。

日复一日，年复一年，又到清明节，我心更添伤悲。