时至今日，我仍能清晰地回忆起那个傍晚，天幕阴冷如铁，狂风裹挟着倾盆而下的雨水，在空中织成薄薄的白雾。行人措手不及，只能暂避檐下期望雨尽快变小些。我和母亲也成了两只干发愣的湿淋淋的落汤鸡。

“进来坐会儿吧！”身后的门突然打开，一位三十出头的女子探出头来，招呼我们进去。我们这才注意到，那是一个上海小馆。饭菜的香气顺着空气从厨房飘来，对饥肠辘辘的我简直是莫大的诱惑。

“就来碗馄饨吧，”母亲看我面对单子犹豫不决，便点了单子最上方的馄饨，“招牌小吃，对吧？”我将信将疑地点了头，这馄饨只卖五元钱，能有什么名堂呢？

后厨师傅动手的时候，母亲已经和女店主聊了起来。女店主说她是上海人，五年前来北京打拼，最终能在这僻静的小馆开上一间小馆。但生意渐渐难做了，房租和食料价格都在涨，顾客却不见增加，即使廉价也不能吸引他们的光临。一年前，她不得不叫弟弟来北京掌厨……

聊着聊着，馄饨端了上来。一碗清汤中飘着雪白的馄饨，垫在下面的木耳像黑色的裙裾。蛋花又如锻金的绶带镶在碗沿，而那香菜正是翡翠玉石般的点睛之笔。馄饨入口鲜美甘甜，更让我无法忘却。

“家常，但是太好吃了。”我完全被折服了。女店主不无自豪，她说这是最正宗的上海味道。小时候，她最期待的就是妈妈做的这馄饨。但是，前年妈妈打电话叫她回上海时，她拒绝了。不久后，传来了噩耗，这曾令她悲痛万分，但为时已晚。弟弟带来了母亲的手艺后，她每每吃起这馄饨，都是家的味道。

我至今无法忘记那个傍晚疾风骤雨中温馨而香气四溢的小店。此后我曾经数次想约母亲前往那地方吃一碗有“家的味道”的馄饨，但最终都未能成真。

每个我和母亲冷战，甚至拒绝回家吃饭的日子，我都会想起那个遥远的傍晚。

当舌尖激起甘甜的味觉时，我打开手机，给母亲发去了一条短信：“妈，明天我和你一起去吃馄饨。我想念那个味道了。”

而母亲的回信总是“好”。

简简单单的一个字。我知道，那是家的味道，是家对幼小稚嫩的我无尽的包容与召唤。

                                                （指导老师：刘淑媛）